honey hunters

When time is right they go hunt                 for bees, and their honey                      Getting used to be stung,                       while licking the sweet

Of their fingers.

and after years of hunting
They cant tell no difference
From the sweet honey
To a burning sting.

When they bring it back
To them others waiting,
They will know nothing of that
Exquisite flavour.

3 lines for your loneliness

There's no rush

If amongst six billion

I love only one at a time.

Love is an ancient tune

keep an eye/ de olho

My eyes dark as the night
scared you such a fool
to wander
under a motionless sky
That is my eye gaze upon you.



trad livre

Meus olhos escuros como a noite
que o assustou tanto, o tolo 
a vagar 
sob um céu imóvel 
que é o meu olhar a te acompanhar.
 

The Flower of Fear (a botanical description)

Not endemic of any place 

It grows anywhere if given space

Its petals made of delicate translucent white

are fully open at night.

It catches even the most distracted eye.

The contrast of its brightness against the dark

make them look like lamps that leading into a path

It attracts as a candle flame the diving moth: 
the beauty of fear is deceiving

Still we choose to pick those flowers.

Lisbon, november 2016

O mes Augusto

Começa o mes detestado de todo ano
Agosto não é só o oitavo
mas aquele que divide ao meio,
o calendário gregoriano

Guarda no seu fim um adeus aos dias mais frios do ano
e sorri na espera do Sol, o retorno
Agosto mal chamado mes do cachorro louco
é como toda boa jornada: para poucos.

Dobrar a esquina, desdobrar o mapa
Recobrar a alegria guardada
Agosto é mês de viradas.

Passo pela ruína que em silêncio anuncia: 
Que sua carne peregrina, pêlo, pele, unha, urina
rezando em seu calvário alguma vã última prece
possa e toque o chão com a testa ajuntando-se com pressa às folhas caídas 
e raízes que crescem e assim eterniza-se.

o meio te determina.

tentaram nos convencer a todo custo
que tudo nessa vida custa.

O cosmo
é caos
e caô.

Sonho bom é o que te acorda.

curiosidade
um barco ao mar que avança
a fé
um barco atracado na esperança.

o cérebro
não é senhor,
é servo.

Love is the finest war.

sin ápice

quem conhece a memória
sabe da fábrica que de entranhas
sangue e desverdades
é tecida,

contada, recontada:
inventada
é o passado revirando
o estômago
da boca ao ventre
na vontade de ser presente
quando desejamos o futuro 

Future
is an
U-turn

no íntimo da cobra dorme

o desejo de ser encontrada

para o derradeiro voo.

O poeta é um taxidermista
No eterno afã de encapsular 
o presente, o que passou 
pela pele pela retina.

O poeta carrega esse desejo
faca afiada, de conservar para si a eternidade
numa fração, recorte da realidade

Num trabalho hábil de reconstruir
Na rigidez branco e preto das letras 
no olho de vidro do bicho empalhado
a fluidez da vida


O poeta é colecionador de borboletas
Captura a vida e a dispõe estática
pra que seja vista.

a lua era no céu mais um sorriso cínico.

O moderno gladiador entra na arena

derruba cones, derruba o adversário

mas dispensa o troféu: 

joga o braço no rio.